M.A.R.C.O.

¿Quién hubiera hecho lo mismo en su lugar? ¿Quién, con ocho años, se hubiese lanzado hacia el mundo a buscar a la que se había ido? Seguramente nadie. Viajó, durante años, en su búsqueda. Cada país, cada ciudad, cada minuto era una nueva decepción. Ella ya no estaba, se había ido. Luchaba contra los elementos, que le devolvían imágenes de recuerdo en blanco y negro. Cuando lo logró era demasiado tarde.

Hace dos días, se ha encontrado en Rosario, Argentina, un diario del mismo que partió desde los Apeninos a los Andes. Un cuaderno gastado, viejo, con las hojas desubicadas que se han podido ordenar gracias a que cada día desde que la encontró ha fechado cada acontecimiento dia a dia en su vida. A falta de estudios grafológicos, se sospecha que son de él, del mismo que vivía en un pueblo italiano. Su nombre y sus constantes referencias a su madre han hecho creer a la policía científica que él podría ser su autor. Un diario de su vida, una vida que ha terminado aniquilada por las drogas y por el alcohol, dicen. Sólo era una cara anónima en las calles de Rosario. Sólo era un alcohólico que vivía en pensiones de mala muerte y que se vendía al mejor postor para cualquier tipo de trabajo, por innoble que fuese.

Hasta mí han llegado algunos fragmentos, breves anotaciones o, simplemente, frases que escribía recostado en aquel colchón de gomaespuma sobre un catre de madera en el que le encontraron ya sin vida hace unos días. Sólo tenía 37 años.

"Oh, madre, cuánta es la pena que me produce estar sin ti. Mis piernas aun están doloridas a pesar de que ya han pasado más de 25 años desde que me recorrí medio mundo para encontrarte. ¿Por qué te escapabas de mí, cabrona?"

"Oro parece, plátano es. Si quieres que te lo diga es-pera. El mundo es una eterna adivinanza para mí"

"Me odio a mí mismo. Me odio con mucha intensidad. Me desgarraría la piel a tiras por haber hecho lo que hice. Pero tenía frío, llevaba días sin comer. Bueno, medio día sin comer. Y él lo estaba pasando mal. Se movía de manera extraña, danzaba diabólicamente mientras tarareaba esa maldita canción. Ya no era el momento, ya no éramos los mismos. Nuestra relación se había enfriado. Me arrepiento de todo, era demasiado pequeño y no me llenó nada. Tenía que haberme comido a aquel perro, pero estaba tan simpático con aquel jersey de punto..."

Una personalidad alterada por lo duro de su vida. Una vida llena de altibajos. Del estrellato, de las portadas de periódicos de medio mundo que le regalaban los oídos al más absoluto de los olvidos.

"Mi representante tenía razón, hice mal al cambiar los derechos de la canción por aquellos sellos. Juro que ví el futuro de mi vida en aquellos sellos. Maldito Fórum Filatélico"

"Sólo me queda medio cartón de vino y hace frío. Estoy incómodo, esta falda que he robado me hace las piernas gordas y este corte de pelo que me he hecho yo mismo no me favorece nada, teniendo en cuenta la redondez de mi cara"

Sólo son anotaciones, pero se puede intuir que quería salir del bache. Gente de su entorno nos ha dicho que realmente lo que le pasaba es que era un imbécil y que le faltaban tres hervores.

"Ánimo, Marco, eres el mejor. Recuerda que fuiste una estrella y que la gente lloró más por tus desgracias que por la loca de Heidi y que por la cursi de Candy Candy"

"Nota mental: son las cuatro y media de la tarde. Soy guay"

"Nota mental: son las cinco menos cuarto de la tarde. Me doy asco"

"Nota mental: son las cinco y tres. Me quiero mucho"

"Nota mental: son las cinco y media. Comprar calcetines o robarlos. Estos tienen agujero"

No tenemos más datos, de momento, pero seguiremos informando según nos lleguen a la redacción.

Gracias por su atención en este boletín especial de "¿Qué fue de ellos?".