Misión Imposible

Puerta del Sol. Jueves, 16 de abril del 2009. Seis de la tarde. Caras, miles de caras que no dejan de pasar, indiferentes a las demás. Cada una con su correspondiente cuerpo, que se roza levemente con los demás a su paso. Un paso cada vez más acelerado. Pasos cortos, largos, lentos, veloces, despistados, inexistentes. Gente parada. Esperas de minutos, de horas, de segundos, de pie, apoyadas sobre los edificios que los rodean, sentadas en los bordillos de los escaparates que reflejan el paso de las caras y de sus manos. Algunas abiertas, otras cerradas como puños, pocas entrelazadas por los dedos que acompasan los pasos de las caras que sí se reconocen en el camino. Caminos de ida, de vuelta, horizontales, verticales, transversales, rectos o torcidos que esquivan los pasos de las caras que no se miran a los ojos. Miradas perdidas, clavadas en otros, esquivas a los peligros que se esconden entre los pasos de las caras y sumergidas en la música. Una orquesta, unos mexicanos, un mp3 que deja escapar un estribillo, un teléfono móvil que no suena, otro que reproduce las conversaciones de las caras que pasan al lado de otras caras que rápidamente olvidan. Olvidos, recuerdos de otros días, imágenes que ya no existen de aquellos pasos y de aquellas esperas y de aquellas manos y de aquellas caras que nunca llegaron a grabarse bien en la memoria. Memoria histórica en las fotos y en los nombres de las calles. Monteras, sombreros, zatatos y pantalones de tergal. Bastones, bigotes y vidas en blanco y negro. Y caras, muchas caras. Y pasos, miles de pasos. Y una misión imposible: sacarse una foto al lado del oso y el madroño.