Un Guapo Caballero

¿Recordáis aquella época en la que el Príncipe Azul os recogía en su caballo y os llevaba a un paraíso a vivir una mejor vida? Yo sí. Era rubio, moderno, lucía su torso sin vergüenza porque sus músculos bien formados parecían una pared infranqueable y su caballerosidad estaba por encima de cualquier duda (“a sus pies, mi dama”, “usted primero, bella”, “un pompis delicioso”…). Él, ese caballero andante, tenía nombre y apellidos: David Beckham.

Hace muchos años, muchos muchos años, vivía en Manchester un caballero de rubio cabello que era el orgullo de su ciudad y de su nación. Manchester es, según dicen, una ciudad fea. Industrial y oscura, con un clima que hace honor a su localización británica; pero también es, dicen, una ciudad que vive por y para el fútbol. El estadio de la ciudad, Old Trafford, es conocido como el Teatro de los Sueños…y eso en la cuna del fútbol, donde existen estadios como el del Liverpool que dicen que acojona sólo con ver la inscripción de “This is Anfield” que te encuentras en el túnel de vestuarios, justo al salir al campo. Pues ahí, en ese teatro, David Beckham se convirtió en el mejor actor, el que representa el papel del héroe protagonista, el que hace que pagues una entrada para ver como recita sus frases con una facilidad y un realismo asombrosos. Y eso que recogió el testigo del mejor jugador que ha pasado por las islas, por lo menos el más especial, en las últimas décadas, Eric Cantona. Heredó su número, el 7, he hizo que todo el mundo incluyese en el recuerdo de ese número mágico que llevó el francés durante una de las épocas doradas del Machester United al rubito inglés.

Después, tras el Mundial de Francia de 1998, después de revolverse contra una entrada de Simeone, fue expulsado y se convirtió en el personaje más odiado de Inglaterra. Pero se recuperó y llegó a ganar la Champions de 1999 contra el Bayer Munich en aquella histérica final del Nou Camp.

Años después, convertido en una estrella mediática, y después del “Never, never, never” de Florentino, fichó por el Madrid en la época de los galácticos. Fue presentado con todos los honores, eligió el número 23, en plan Jordan, para vender camisetas en Estados Unidos y embriagó el vestuario del Madrid de un olor a perfume caro de esos que echan para atrás.

No ganó ningún título. No consiguió nada en Madrid, salvo vender camisetas y vivir una de las peores épocas del Madrid en toda su historia. Así que este año, llamado por el olor estadounidense a dólar, ha decidido irse. Firmó por Los Ángeles Galaxy y lo anunció seis meses antes de irse.

Capello, que es muy suyo, decidió que un tío que se ha comprometido con otro equipo sin esperar a que acabe la temporada no puede jugar en su equipo (es un poco en plan: “no juegas, que la bola es mía”). David, guapo él, se calló. No salió en rueda de prensa rajando contra el imbécil ese del italiano que le ha prohibido jugar, ni se dedicó a ir por los programas del corazón diciendo que Capello le acosó sexualmente. No. David es un caballero. No es tan bueno, no es una superestrella, no es un tío de esos que él solo gana la Liga o la Champions, o que regala un regate o una mariconadita que hace las delicias de los comentaristas de la radio/tele. Es un profesional. Un auténtico profesional que no tiene que salir en la tele diciendo que la gente no le da cariño o que el entrenador le tiene manía.

No es que me haya enamorado de Beckham, de hecho no me gusta ni física ni futbolísticamente, pero hoy, que ha marcado el primer gol del Madrid, me ha apetecido dedicarle este post. Ha marcado y, dicen en la radio, que sólo ha cerrado los puños con fuerza y no ha hecho un gestito estúpido al banquillo, o al palco, o lo que sea.

David es un profesional. Y su mujer una asquerosilla.

P.D.: Si veo en la tele que ha hecho algún gesto, que se ha besado el escudo del Madrid o que ha puesto carita de guay seguiré pensando lo mismo.