Los 3 Mosqueterros

No lo he podido resistir. Ayudado por la fiebre youtubera de mis compañeros, me he visto a publicar este. Su historia es bonita: El año pasado, en marzo o abril, no recuerdo bien la fecha, representamos una bella obra de teatro llamada "Los Tres Mosqueteros", dirigida y escrita por Gonzaga y en la que actuamos Gonzaga, Dani y yo, entre otros. Para hacer todo más profesional, el grupo de teatro de Wayne Cerdenko, nuestro mecenas, se movió para darse a conocer a las gentes santiaguesas y a nuestras familias. Entre esas actividades destacaron la entrevista en la radio, la aparición de unos cuantos del grupo en el Correo Gallego y el paseo hasta el parque de Bonabal vestidos con los trajes de la obra para hacer allí un corto a modo de trailer sobre la obra.

El trailer se emitió con problemas de sonido el día de la obra y por eso nos quedamos todos un poco chafados (yo lloré). Sé que algunos de los que leeis esto ya lo habeis visto, pero quiero dejar esta pieza aquí colgada (que también lo está en Youtube) para la posteridad.

Si quereis saber algo sobre la obra, Lord C. nos deleitó con una crítica en su blog que resulta bastate fiable para hacerse una idea de la obra y tal y cual.

Está montado por Javi Juega, que es la voz en off del trailer. Espero que os guste y que vayais a ver la peli cuando salga en los cines de toda Soria.

Las Prespetutas Y La Prispitación

Si, amigos. Todos habeis acudido a la tonterida de colgar un video (he de reconocer que bastante buenos todos) y yo no voy a ser menos que vosotros, ja. Me he decidido por el de Xosé Touxeiro Díaz, que non era millonario pero algúns cartos tiña, por eso de que andubimos a falar de él la noche que vino siendo la anterior a la del 24, uséase, Nochebuena.

Pocos o ningún comentario se pueden hacer al respeto:

Las Canciones De Nuestra Vida

Hay canciones que nos marcan. Escuchar su melodía y erizarse la piel es todo uno. Dicen que el olfato es el sentido más evocador. No sé si os ha pasado alguna vez que vas tranquilamente por la calle y un olor penetra por tus fosas nasales, un olor ya conocido y que te transporta a otro tiempo, a otra época de tu vida. Allí estás tú, delante de la profesora que olía así cuando tenías cinco años, o tirado en el salón de la casa de tus abuelos viendo el Xabarín en la tele. Luego ese olor pasa, vuelves a la realidad y sigues con tu vida en el presente (esperando que aparezca Doc y te diga: "Rápido Martin, tenemos que volver a 1985").

La última vez que recuerdo esa sensación de volver al pasado gracias a un olor fue hace unos dos años, en mi última visita al Rosalía. Iba mentalizado para ver el colegio totalmente cambiado. Para ver a niños desconocidos corriendo por los pasillos por los que corríamos nosotros, borrando nuestras huellas y haciendo que cada rincón de ese maldito edificio rojizo se olvidase de nuestras generaciones.

Me planté delante de esa puerta de cristal que separaba la zona de las escaleras (la zona de los guays, donde fumaban sus pitillitos y trasladaban los problemas de "Compañeros" y "Al salir de clase" a sus insulsas y demasiado cotidianas vidas) del hall del cole. Eso de hall suena chungo. Subí los escalones que me separaban de la entrada y abrí la puerta con decisión y temor. Ya dentro, avancé dos pasos y me paré. Más bien algo me paró. Un olor (fragancia o aroma o lo que sea) me rodeó con fuerza y se introdujo por todos los orificios de mi cuerpo (por el culo también, Guli, y no, no me gustó), llevándome a otro mundo, un universo paralelo. El pasillo se llenó de caras conocidas, de niñas oliendo a Nenuco y niños pegandose balonazos unos a otros. Algunos llevaban el mandilón de cuadros azules (había algunos y algunas atrevidas que lo tenían verde) como si fuese su capa, con sólo el primer botón abrochado. Dora, con sus enormes y casi delictivos melones(así los llamábamos, y es que creo que aquellas cosas no tenían otro nombre posible), llegaba imponiendo la autoridad que no tenía y los mandaba a jugar al patio: "Fuera, a jugar fuera". Nunca entendí la manía esa de no poder estar en los pasillos en los recreos. De la cafetería salían también un chico y una chica diciendo: "Tío, a mí Isa siempre me fía". Otros pegaban en una esquina a algún fulaniño de su clase con unos papeles enrrollados excusándose en un supuesto juego del verano(o del invierno, o del otoño, o de la vida), algo que ahora sería denunciable. Amparo tenía arrinconado a algún pardillo ya mayorcito y le pedía que cuidase de los niños pequeños de su autobús, y que si veía a alguien pegando a uno de los pequeños se chivase. El pobre acusica contestaba que lo haría, aunque por dentro estuviese cagándose en Amparo por hacerle perder el recreo. De la clase de plástica salía un humo negro de Ducados y se intuía la figura pequeña y rechoncha de Elvira, que gritaba a alguien por hacer algo que ella había manadado hacer.

Ese olor me acompañó durante el resto de la visita, y esas imágenes que me acercaban casi a la esquizofrenia también.

Pero el oído también tiene un poder evocador enorme. Y fue hoy cuando me ha trasladado a otra época. Escuché una canción mítica del Frente Atlético, esa de "Vamos dale Atleti..." y recordéque yo conocía otra versión. De nuevo me trasladé a otro mundo paralelo(y para lelos...como soy, que gracejo tengo). En este caso me encontré en el patio cubierto del colegio. Llovía y reinaba el olor a cemento húmedo que nos acompañaba en los días lluviosos de partido los sábados por la mañana. Todos los del equipo del colegio y los de un año más corríamos por ese circuito imaginario delimitado por la canasta de baloncesto y las columnas de color rojo claro y rojo oscuro. Javier Grande, alias Estepi, inefable entrenador del equipo, nos controlaba con la mirada y de brazos cruzados. Supongo que algunos recordareis a Estepi; para los que no sepais quién es resumiré su personalidad con unos breves trazos:

-Entrenaba al equipo porque ganó una apuesta a Taboada(el capo de la Asociación Deportiva del colegio) que consistía en ligarse a dos tías en un bar. Por lo menos eso es lo que se cuenta.
-Le gustaba beber. Por lo menos eso es lo que se decía.
-Le gustaba la disciplina y lo entrenamientos duros. Por lo menos eso era lo que nos quería hacer creer.
-Sus entrenamientos consistían en lo siguiente: formabamos una fila en una línea de fondo del campo y él se ponía en el medio campo. Luego, la mecánica del ejercicio era sencilla: tú le pasabas el balón, el te lo devolvía y tú, llegando desde el quinto carallo, rematabas, casi sin fuerzas, a la portería. La realidad era diferente: tú le pasabas el balón, el te lo mandaba a Parla (literalmente) y, si te quejabas, tú tenías la culpa, bien por no poder volar ni trasladarte a la velocidad de la luz para alcanzar el balón, bien por pretender que el que te va a enseñar algo sobre el fútbol sepa lo mínimo, siendo esto tocar el balón de una manera decente. Este ejercicio tan guay lo conocíamos como "Correr la banda".
-Una de sus frases era: "Teneis que meter el balón entre los CUATRO palos". Si alguien le decía: "pero si son TRES", él contestaba: "Si nos ponemos así, pos son DIEZ" (No recuerdo la cifra exacta que dio en su contestación).

Con estos antecedentes, Carlitos y Pi versionaron la canción del Frente Atlético modificando la letra en honor a Estepi (bautizado así en homenaje a Dragoslav Stepanovic, rígido entrenador del Athletic de Bilbao en la temporada 95, creo, que se caracterizaba por su dureza. Por cierto, lo echaron o se fue antes de acabar la temporada), quedando así la canción:

"Vamos, dale Estepi,
te sigo por los bares, yo te quiero,
vamos a pillar todos un buen ciego
y luego vamos al entrenamiento (entrenamiento).
Y eso que dice Taboada,
que si correr la banda no vale de nada,
yo no le hago caso, voy a todos lados,
lo único que sé es que Grande es un borracho (un borracho).
Lalala lalala lalalalalalala lalalala..."

Al finalizar la canción regresé a la cruda realidad, pero lo hice con una sonrisa. Que tiempos aquellos...aaaaayyyyyyy.

Venga. Dejadme en paz que quiero dormir.

Un día soleado en el Rosalía, un día perfecto para correr la banda

Los Contenedores De La Discordia

No me gusta generalizar. Dicen que los gallegos respondemos con otra pregunta y que somos desconfiados, que los catalanes son agarrados, los vascos exagerados, los madrileños chulos y los andaluces graciosos y vagos. Pero a mí no me gusta generalizar. Dicen, también, que los españoles somos unos fiesteros, los alemanes fríos, los franceses refinados, los portugueses paletos, los árabes terroristas y los americanos patrióticos. Repito: a mí no me gusta generalizar. Y como no me gusta generalizar, no diré que todos los viejos de Madrid son unos locos pesados que no tienen otra cosa que hacer que tocar las narices a las buenas gentes que ocupamos su ciudad…pero hay alguno que es así.

Todo esto viene por un “altercado basuril” que ocurrió en mi calle. Mi calle es pequeña, bastante estrecha y sin mucha luz. Tiene coches aparcados a ambos lados de la carretera y dos tramos de acera; la que está enfrente de mi edificio no tiene ninguna particularidad, pero sobre la que se levanta el pequeño bloque donde vivo no llega hasta el final de la calle, y es sustituída por un camino de tierra que se convierte en barro cuando llueve y, lo que es peor, está llena de mierda de perro. Algunos de esos zurullos(perdón por la expresión, pero es que no son caquitas ni tonterías así) parecen propios de un tigre, o de un elefante, o de un perro que mide cómo un elefante. Con este panorama podría entender que los vecinos me increpasen si me viesen ponerme a defecar tranquilamente cual cánido sin retrete y luego no sacase una bolsa de plástico para recoger mis pertenencias.

Lo malo es que algún vecino parece molesto porque se eche la basura en un contenedor que no sea el tuyo.

La historia comienza el domingo pasado. Teniendo casi finalizado un absurdo trabajo que tenía que entregar el lunes, decidí tomarme un descanso. Quedé con la última persona ex-rosaliana que me faltaba por ver en Madrid (de las que conozco), Rocío, y su novio, Álvaro. Cuando me dispongo a salir de casa, Chisco, mi compañero de piso, me pidió que bajase la basura y que, como aún no eran las ocho (hora a la que sacan los contenedores a la calle), echase las bolsas en unos contenedores que había enfrente.

Así que ahí fui yo, armado con mis bolsas de despojos alimenticios y mi mp3 (el mp3 era para escuchar música, no para tirarlo). Desde mi acera (la que termina en arenilla con caca) pude ver dos contenedores que se levantaban majestuosos entre dos coches viejos y mal aparcados. Me acerqué a ellos, abrí sus tapas y eché dos bolsas dentro (una de plásticos y nosequé y otra de restos de comida y cosas por el estilo). Cuando estaba investigando qué había en la tercera bolsa para saber dónde tirarla, un viejo sacó la cabeza de uno de los coches y me dijo algo. No le entendí. Antes, desde mi acera, pude ver como el viejo en cuestión jugaba con las luces de su coche, como el del anuncio de un coche (¿Logan?): “Largas, cortas, largas, cortas”.

A continuación os reproduzco lo más fielmente posible la conversación que tuvimos:
Mauro: ¿Qué dice?
Viejo: ¿De qué edificio eres?
M: Del de enfrente, del número 7, ¿por?
V: Es que no puedes tirar aquí la basura. Tienes que echarla en los contenedores que pongan tu número, y no donde te dé la gana. Luego los de este edificio tienen que dejar la basura por el suelo porque sus contenedores están llenos.
M: (Pensativo) Mmmmmm…ya.

El viejo me mira desafiante; puedo ver la llama del odio en sus ojos.

V: Estos contenedores son para los de este edificio.
M: Es cierto, tiene razón, no me había dado cuenta.
V: Sácalos de ahí.
M: (Estupefacto, pero manteniendo la compostura y la educación) ¿Cómo?
V: Que recojas las bolsas.
M: NO pienso recoger ninguna bolsa. Ya le he dicho que tiene razón, que no me había dado cuenta del grave perjuicio que estaba causando a esta nuestra comunidad, pero no pienso sacar de ahí las bolsas.
V: Pues bla bla bla bla…

Mientras el señor decía sus cosas mi ira fue en aumento. Aún tenía en la mano una bolsa de basura que no había tirado. Me acerqué a la ventanilla y le vacié la bolsa dentro de su coche.

M: Ya está, ya tiene qué hacer esta tarde en lugar de molestar a la juventud. Ordéneme los restos por orden alfabético y haga una lista de los productos que consumimos en mi casa.

Vale. Es mentira. Era para darle un final heroico a la par que desagradable.

Realmente pasó esto:

V: Pues bla bla bla bla…

Yo me giré jurando en arameo (realmente fue en gallego, dije algo así como:”Vaia ó carallo, señor”) y dejé la bolsa en la puerta de mi portal, esperando que algún alma cándida la echase en su correcto contenedor cuando este estuviese a nuestra disposición.

Escapé como un cobarde, me puse mi mp3 y sólo pude escuchar a lo lejos unos bocinazos, que no sé si serían para mí.

No me gusta generalizar, por eso diré que hay algunos viejos que son insoportables.

Nada más. Os quiero. Besos.

Seres inertes

La inercia es el poder que mueve el mundo. No es el amor, desgraciadamente, como decía aquel anuncio de Cacharel("algún día el amor moverá el mundo), lo que mueve el mundo. Es una mentira más que nos creemos en navidad; lo mueve la inercia. Un día nacemos y, a partir de ahí, nos convertimos en seres habitualmente inertes. Sólo esperamos algo, como un Keanu Reeves en Matrix, que nos salve de esa inercia en la que hemos entrado sin querer.

Si las cucarachas nacen, crecen, se reproducen y con Cucal, mueren y desaparecen, los humanoides nacemos, crecemos y desaparecemos(hay algunos que no se reproducen), y todo lo hacemos con la sombra de la inercia sobre nosotros. El médico te saca por la cabeza, te coge de los pies y te golpea en el culo para saber si estás vivo y si tienes voz de tenor o de soprano. Después es la inercia la que te agarra fuerte y no te suelta, ni tus padres pueden hacer nada. Es como si la inercia, representada por un hombre anciano con barba, te diese un empujón y te dijese: "Venga, chaval. Tu sigue esa línea recta y no te salgas, ¿eh? Hasta otra". Así que, desde que naces, sin opción ninguna, la inercia te guía por un camino imaginario del que es casi imposible salir.

La inercia es un enemigo; yo lo considero mi archienemigo. Por ello, como le pasa a todo superhéroe, no podría vivir sin luchar contra ella. Además actúa como tal, acechando detrás de todas las decisiones. Te fuerza a que tomes una decisión que a ella le convenga y, si lo consigue, sus carcajadas se pueden escuchar desde cualquier punto del mundo, unas carcajadas que significan: "misión cumplida, muahahahaha". Es difícil escaparse de su influencia, es casi imposible esquivar esas extrañas ondas que la inercia envía para conquistarte y convertirte en uno más de sus zombis. Esta batalla contra la inercia no tiene nada que ver con no tomar drogas, ni con ser buena persona, ni con teñirte de rubio para parecerte al de "El lago azul". No es una pantomima con trasfondo religioso que nos haga mejores personas. Evitar la inercia es algo personal, y luchar contra ella no tiene efectos exteriores; me refiero a que nadie te va a premiar, nadie te dirá: "Te escapaste de ella, eres la leche, tío", aunque nadie te puede decir tampoco si has conseguido escaparte de la inercia. Todo se queda entre tú y ella. Ella es la única que sabe si has sido capaz de vencerla.

Yo soy una de esas personas que, dado que la conozco, he sido capaz de evitar la inercia. Como si de un Neo en feo se tratase, combato su fuerza, que trata de llevarme a donde ella quiere. Me he hecho fuerte con el tiempo, he entrenado duramente, aunque yo también soy débil, yo también cedo ante ella algunas veces.

Por ejemplo: el viernes de la semana pasada me atrapó. Fue de manera estúpida, en una tontería que no refleja la inercia en su totalidad, pero es que lo abarca todo, desde lo más importante hasta la mayor tontería del mundo. La cosa es que me dirigía a la estación Príncipe Pío, donde había quedado con Romaní para ver a unos cuantos ex-sanagustinos. Bajé las interminables escaleras de la línea circular para encontrarme en un rellano, frente a un cartel que indica las dos direcciones de la línea: derecha-izquierda. Despistado como yo iba, giré a la derecha y bajé las escaleras que me llevaban al andén. Llegó el metro y me subí. En tres segundos varias cuestiones se me vinieron a la cabeza: "He girado a la derecha y eso lo hago siempre que voy a Nuevos Ministerios", "Nuevos Ministerios está en dirección contraria a Príncipe Pío", "Que mal huele este hombrecito que está aquí en frente". Después, una mano imaginaria se posó sobre mi hombro(era la misma mano que me había dado una colleja cuando, en un examen de Hacienda, me metí en una clase que no era la mía; me avisaba de que no era casualidad que las preguntas de aquel examen me sonasen a chino, ya que era la clase del grupo "C" y yo me había cambiado al grupo "A") y me dijo: "eh, psst, sí, tú, el de la cara de tonto, te acabas de montar en un metro que va en dirección contraria". Me giré hacia la puerta y aun estaba abierta. Me hice el despistado y salí disimulando(no lo hice silbando, porque eso delata a cualquiera) hacia el andén, subí las escaleras y me fui al otro andén para coger el metro correcto. Había vencido. Mientras esperaba el metro correcto, en silencio, avergonzado de haberme dejado infuir por la inercia, pude escucharla; decía: "Cago`n to lo que se menea. La próxima vez no te escaparás. Por cierto, súbete la bragueta, guarro". No hice caso. Seguro que me quería coger en esa tontería, pero prefería parecer un violador que ceder ante mi odiada inercia.

Esta vez fui capaz de escapar a la inercia, pero ¿seré capaz de hacerlo la próxima vez? Quién lo sabe. Os lo contaré.

Besos.

Homenaje A Puskas

Ayer estuve en el Bernabeu. Germán, un ex-sanagustino que no habla en antiguo, tenía varios abonos y me cedió uno de ellos para acudir a ese templo madrileño del fútbol. Coincidió que, de los cuatro que fuimos al campo, la mitad eran del Madrid; los otros dos éramos yo del Barça y el otro del Atlético de Madrid.

Llegamos tarde al campo y nos perdimos el gol de Ramos y el minuto de silencio por la muerte de Puskas. La verdad es que no he visto ni leído nada del partido, así que lo del minuto de silencio lo supongo yo, aunque sería lo más normal, y yo lo hubiese cumplido con todo el respeto del mundo, ya que, por muy Madrid que sea, los grandes son siempre los grandes.

Entramos apurados para encontrar nuestro sitio, en el fondo sur, a unos 100 metros o así de los Ultra Sur. No, no os preocupeis, no entramos en contacto con ellos, no les preguntamos por qué alzaban la mano derecha con la palma abierta en un movimiento que iba desde el corazón hasta lo que daba la longitud de sus brazos. Tampoco les preguntamos por qué iban todos rapaditos, como si fueran uno solo, ni por qué había un control policial justo delante de ellos...supongo que son cosas que pasan.

El Bernabeu es un estadio viejo. No es uno de esos estadios megamodernos que casi se peina él mismo el cesped y los restos de pipas se limpian por medio de androides con forma humana. Aún así me pareció un estadio de fútbol impresionante, un lugar digno de ir aunque no te guste el fútbol. Ayer, contra un equipo de la mitad baja de la tabla como el Racing, el campo estaba práctcamente lleno. Seguro que muchos de los que estábamos allí no nos importaba que el Madrid ganase, y no íbamos con la esperanza de que el Madrid nos deleitase con un partido antológico(algo que parece imposible cuando Capello es el jefe de todo), sólo íbamos al estadio para dejarnos impresionar por el ambiente, por ese cesped verde y bien cuidado o por la calefacción que hay encima de determinadas gradas.

Como decía, el Bernabeu no es un estadio modernísimo. Aun así, le da un millón de vueltas a Balaídos. Sé que parece una tontería o una obviedad, pero sólo hace falta visitar un estadio de un equipo grande para darte cuenta de que Balaídos es un campo indigno para un equipo de primera división que aspira a ser algo en el mundo del fútbol. Parece ser que desde casi cualquier grada del Bernabeu puedes ver más o menos bien el partido, algo impensable en Balaídos. Me daba verguenza pensar en Capello entrando en Balaídos y pensando: "Menudi merdi...". Nosotros estábamos en lo que en Balaídos sería la grada de Gol y la vista del campo no tenía ni punto de comparación. A lo mejor es por la ya inexistente pista de atletismo, que hace que lo más cerca que puedas tener a un jugador sea 35 metros, pero el aspecto desolador que tiene Balaídos es vergonzoso. Recuerdo el partido Celta-Mérida en el que el Celta se jugaba volver a la UEFA 30 años( o más) después. Balaídos estaba repleto, lleno de gente que cantaba, gritaba y animaba sin cesar. El ambiente llegaría a los jugadores como si viniese de un teléfono estropeado, lejano y sin fuerza. En el Bernabeu da la sensación de que, cuando silban a un jugador, los tímpanos le deben estallar. Antes siempre me reía de la imagen de Figo tapándose los oídos por los silbidos del Nou Camp; "Mariquita", pensaba. Ahora lo entiendo, y también el miedo escénico del Bernabeu que decía Valdano, y veo normales y totalmente posibles las remontadas europeas del Madrid de los 80. Dicen que desde el cesped del Bernabeu sólo ves gradas que se extienden hacia arriba y un pequeño resquicio de cielo por el que respirar. Acojona.

Ya es hora de que tiren Balaídos. Que hagan un estadio pequeñito y que se convierta en un infierno a lo estadio turco. Es que si no así llega el Eintrach y se pasea por Balaídos. Aforo de 20.000 espectadores o algo menos(total, nunca va más gente), gradas apretaditas, cercanía entre grada y cesped...esa es mi solución, amigos.

Sobre el partido, poco, poco. Cannavaro es buenísimo, Zigic da miedo de lo alto que es(le marcaban dos en las faltas y corners y remató casi todo. Mal, pero remataba), Michel Salgado tiene nuevo color de pelo, más rubio de bote que le acerca más a su gemelo He-Man, y juego patético del Madrid que, salvo los goles, poco más hizo.

Como también estuve en el Nou Camp, aunque fue en una presentación del Barça, debería comparar y decir cual es el mejor y tal y cual. No lo voy a hacer, primero porque no sería objetivo, y segundo porque son campos diferentes. Así que no me mojo.

Y hoy derbi. Recemos.

Saluditos.

Aquí Huele A Muerto

Qué tal, gentes de aquí y de allá. Yo estoy bien, gracias. En este tiempo que ha pasado desde mi última actualización(ese video que no tuvo para nada una buena acogida...gañanes) hasta hoy, mi vida ha cambiado un poquito, por eso paso a contaros las tonterías que han hecho cambiar mi situación madrileña.

Vigo

Así es. Estuve en Vigo, mi ciudad, durante el "puente" del 1 de noviembre. Fue un tiempo raro. No perdido, sino raro. El jueves pude fui invitado a Balaídos, cortesía de los Pereiro, para asquearme con el juego del Celta. Enfrente estaba el Eintrach de Frankfurcio, el peor equipo que ha pasado por Balaídos en años, pero que consiguió sacar un punto gracias a la inoperancia del Celta. Éramos pocos, pero éramos fieles…salvo los que estaban detrás de nosotros que se dedicaban a decirle a Nené que no se iba ni de la abuela de uno de ellos o a Iriney que era un pailán.

El viernes quedé con Silvia y luego salí por la nuit viguesa con Dani, Carlitos y Sandro. Luego apareció Guli, en medio de una acalorada discusión sobre fútbol; de esa conversación se puede sacar en claro que Carlitos prefiere ser De Rossi, estopero medio de la Roma, antes que un crack que no haya ganado nada de nada(como Mostovoi, por ejemplo). La selección(todos llevamos un seleccionador dentro), Harry el Sucio y alguna tontería más pasaron por nuestras manos para salir totalmente deformadas al final de la conversación. La noche se acabó pronto porque el ambiente era pobre pobre. Mucha policía, poca diversión…y para casita.

El sábado empezó con un campeonato a muerte con el nuevo Pro Evolution en casa de Dani, del cual salí vencedor(gané dos veces seguidas a Sandro claramente) y se acabó con una cena con Silvia.

El domingo volví a Madrid con la pena en el alma. Dejé atrás el olor húmedo y a mar de Vigo para encontrarme con el ambiente seco, duro, castizo de Madrid. Y todo esto solito, como una niña a la que le acaban de robar a su muñeca. El Celta y su victoria me sacó de ese letargo y lo disfruté con Luz y algunas de sus primas y amigas de estas. Cantaron(ellas) el himno del Celta, el gallego y humillaron a dos hinchas del Madrid que nos despidieron con un corte de manga.

Fútbol
Después de enterarme de la liga de ex-rosalianos que se está organizando en Vigo, de ir a Balaidos y de conocer las maravillas del nuevo PES, mi hambre de fútbol crece sin cesar. Para llenar ese hueco en mi alma bella apareció la posibilidad de formar un poco competitivo equipo de fútbol 7 con la gente de mi clase. Todo se desvaneció cuando nos enteramos de que era necesaria una fianza de 25 M€…¡¡por persona!! Vaya con la Universidad pública. Era tal el robo que pasamos de entrar en ese juego capitalista. De todas formas no pierdo la esperanza de jugar algún partidillo amistoso.

Becas
Lo mejor ha llegado la última semana. El jueves, festivo en Madrid pero no en Getafe(Ceibe), un encuentro con una chica de la Carlos III y con su carrera acabada me dio la ocasión de conseguir un teléfono de un chico que trabaja en una empresa en la que buscan becarios para Deportes. Y remuneradas y en fines de semana. Me lo pensaré.

Pero aún mejor: el viernes recibo una llamada de un chico que trabaja en una radio avisándome de que se abría el plazo de coger a nuevos becarios, y que mandase mi currículum para ver si tenía suerte.

Dos "ofertas" en un mes y sin moverme del sillón. Será buena suerte.

Los nombres de las empresas y los datos más exactos de todo lo que pasó los omitiré, mas que nada porque son poco importantes y, como dicen los actores ante un nuevo proyecto, no quiero gafarlo hablando de ello antes de que pase nada.

Os avisaré si me convierto en un becario o si me quedo tal cual estoy ahora.

Nada más. Disfrutad.

Vivan Los 80

Todo empezó el día que fui a Santiago a matricularme de mi carrera madre este septiembre. En la radio del coche empezó a sonar "We are the world", mítica canción de los 80, y empecé a recordar el video musical de la canción. No tiene desperdicio. Lo he vuelto a ver y es mejor de lo que recordaba.

Michael Jackson negro con sus calcetos blancos con purpurina, Lionel Richie, Stevie Wonder con sus gafas, el director del coro dando saltitos mientras todos cantan el estribillo, The Boss con una mandíbula sólo comparable a la de Alonso, Dylan cantando el temazo como si fuese una canción de folk americano y con su voz de gallinita poniendo un huevo...los 80 eran grandes. Qué vestidos, qué peinados, qué hombreras. Sobran las palabras. Todo vuestro:

Noches, Polémicas Y De Más Tonterías

Vaya semanita. Voy a aprovechar este post para contar algunas cosas y hacer una o dos cosas que llevo tiempo queriendo hacer pero o no me apetecía o había otras cosas insulsas que contar.

En primer lugar, ya he salido por la noche en Madrid. Después de 3 semanas aquí lo conseguí. Necesité estar adaptado a todo esto para atreverme a retar a la noche madrileña con garantías. La verdad es que no dio mucho de sí la nochecita; nos quisieron cobrar 10 M€ por entrar en un local gay, a lo que nos negamos ya que, además de ir con gays(dos al inicio de la noche, unos cuantos más, según me enteré después, al final), odio que discriminen a los hombres heterosexuales y a las chicas heterosexuales. Por cierto, para denunciarlo, el local era el Long Play. No vallais. Es un sitio malo. Caca. Ante la tentativa frustada, nos dedicamos a pasear visitando otros dos locales donde ya no hubo problemas de “integración”.

A las 6 de la mañana las gentes huyeron y nos quedamos dos hombres valientes y del norte(uno era vasco, el otro era yo) en busca de un local para tomar una caña o un bar para desayunar, lo que primero apareciese. La cosa fue que llegamos hasta la Puerta del Sol(como el año que fue) y allí nos encontramos con cinco madrileños de lo más cañí del mundo. Se hicieron nuestros amigos(sentimiento no recíproco) y vagamos con ellos por las calles de Madrid buscando un local abierto, hasta que se les ocurrió la gran idea de ir a un sitio donde el amigo más feo de su “pandilla” había triunfado. Luego descubrimos que había sido previo pago. Afortunadamente no nos dejaron entrar allí y Guillermo(el vasco) y yo aprovechamos para huir de ellos como niñas con una disculpa del estilo de “es que mañana madrugamos”. Eran las 7 y nos cogimos un metro en Ópera para regresar a nuestro hogar.

Otro acontecimiento de la semana fue la agria polémica entre un profesor y los canarios de clase. Resulta que el hombre, profesor de Técnicas de Locución, les exigió a los canarios que, al hacer los trabajos, no “ceceasen” y que lo hiciesen en lo por él llamado castellano neutro. Tomás, un canario recién llegado, decidió erigirse en el defensor y representante de los indignado canarios. Y así empezó un debate que duró demasiado, ya que en el tren de vuelta alguno intentó hacer “entrar en razón” al pobre Tomás. Vamos un coñazo. La polémica acabó, según desvelaron fuentes oficiales de Canarias, con un e-mail del propio Tomás a sus amigos de las Islas para que entrasen en la página web del profesor y le increpasen con palabras suyas(godo…y no recuerdo más) y con la decisión del rebelde de no matricularse en esa asignatura. Fue bonito mientras duró.

Sobre esas cosas que quería hacer pero no hice, la primera es hablaros de los nuevos links con los que os he deleitado en este bello lugar. Dos links a los espacios(my space) donde escuchar, ver y disfrutar de la Cremita Guapa y de Jugoplastika. La Cremita Guapa es un dúo de guapos y apuestos músicos(Gino y Nico) conocidos en Santiago por el amor que desprenden. Recomiendo “Metrosexual” y alguno de los videos que vienen en la página. Jugoplastika es el grupo de Ramón(él es el bajo…instrumental), amiguito de Gonzaga y que también tiene buenas canciones. También un link al blog académico de Técnicas de Locución, que no tiene interés general pero es una flipada que quiero tener ahí. Esto en lo que respecta a la sección “Otras gentes”.

En “Otros lugares” he quitado aquella tontería de “¿Eres imbécil?” y “¿Eres tonto?” y las he sustituido por un link a Faro de Vigo, que todo vigués debería visitar ya que, además de ser guay, es decano da prensa nacional, como bien sabemos todos los que hemos ido a Balaídos, y otro a la página del Instituto Nacional de Meteorología, para saber el tiempo que va a hacer en Katmandú dentro de cinco días, que siempre es útil.

Aprovecharé también para colgar unas foticos de mi hogar. Son fotos made in Google Earth, como antiguamente hizo Nieto, en las que podreis apreciar mi minúscula calle y mi zona de manera un poco más global.

San Rogelio, Madrid. Esa es mi calle. Y de esos tres bloques del centro de la imagen, el del medio es el de mi casita. En esta foto pouco mais se puede ver. La zona que está hacia la derecha es lo mas barrial que he visto en mi vida, pero le da un regustillo hortera que no está mal. Me acabo de fijar las piscinas que hay por aquí…interesante.

Y en esta afoto, que no soy capaz de centrar, se aprecia la bonita zona donde habito, con mi calle a la derecha, la Glorieta Cuatro Caminos, mítica del Palé o el Monopoly, que es esa rotonda que se ve en la zona inferior, Nuevos Ministerios(no tan nuevos), hacia la derecha y, finalmente, el Bernabeu, a unos 30 minutos largos de mi casa andando.

Nada más, personas y personos. Pronto estaré ahí. No lloreis.

Que bonitos son los goles de alguien

Lo sé, tengo una capacidad para actualizar que os asombra. Hoy no voy a contar nada, ya que veo que mi vida importa poco, salvo a Elquien, que no hace otra cosa que dejar comentarios, algo que se agradece. Hoy os voy a deleitar con dos links para que paseis las horas muertas que tengais. Es más, alguno seguro que mata, asesina al tiempo para tener horas muertas(ja, que gracia, ¿no?). El primero, para que no os despisteis, es un artículo que encontré en un blog hace ya tiempo, cuando estaba de vacaciones, en una de mis múltiples incursiones en blogs ajenos(podeis hacer, es divertido y legal). El original es en inglés, pero el dueño del blog lo había traducido a la lengua de Hispania, según él, muy poco a poco y tardando mucho tiempo, de ahí que no sepa cual es la fecha en la que se publicó. El artículo es sobre George Meyer, el principal y el único(según el texto) guionista de "Los Simpsons". Cuenta su vida, sus tonterías y como llegar a ser un genio del humor(o algo así, yo soy un paleto que no entiende destas cousas). Es largo, pero no vale aburrirse y decir que lo has leído y no hacerlo, ya que sólo os engañaríais a vosotros mismos. El segundo es un juego al estilo de Theme Park pero tu objetivo es mantener a flote la empresa de McDonald´s, destrozando la naturaleza, dopando a las vacas, estorsionando a tus empleados, sobornando a los políticos...vamos, una gozada. Algo así como lo que siempre quisiste hacer y nunca te has atrevido...o sí, sé que vuestras vidas son oscuras y desconocidas.
Estos son. Disfrutadlos u odiadlos:

http://distorsio.upc.es/georgemeyer/index.htm

http://www.mcvideogame.com/

Home Alone

Estoy, como dijo David Bisbal en el primer y genuíno O.T., "solo otra vez". Hoy es el domingo que supone el fin de un puente en el que estuvo Silvia aquí. Bueno, Silvia acompañada de sus padres y de Muñoz, pero es igual. Ha sido el primer contacto no telefónico con algo vigués/santagués que he tenido en estas dos primeras semanas madrileñas y, la verdad, es que lo necesitaba. El problema es que mañana regresa la rutina, la facultad, mis intentos de vida social, etc.

Este puente se puede resumir fácilmente: buen comer, mejor cenar y romanticismo(algo que me caracteriza). Sobre el buen comer y el buen cenar, es evidente que el turismo gastronómico es siempre agradecido. Yo creo que soy capaz de comer cualquier cosa; me refiero que aprecio tanto una hamburguesa chunga de Burger, un buen huevo con patatas o un solomillo de dimensiones inimaginables. Pero lo que es cierto es que el buen comer es el buen comer. El primer dia fuimos a cenar al Asador Donostiarra. Lo reconocereis porque es donde se celebran los títulos y las cenas importantes del Madrid e incluso las del Atletico. Bar a lo grande, con fotos de toreros y famosos firmadas y un ambiente un poco cargado(mesas cerca de la tuya, griterío digno de la Plaza Elíptica de Vigo...), pero comida riquísima.

El segundo día comenzó(a las cuatro de la tarde) con una visita a Ikea, centro neurálgico del consumismo, y sumadle a esto que era el viernes donde TODO el mundo decidió hacer puente. En Ikea venden mierda. Pero no MIERDA como caca o cosas de mala calidad; me refiero a toda clase de mierdas refiriéndome a cualquier cosa que quieras encontrar y que no sepas que te es útil hasta que la ves en Ikea. Por ejemplo, ¿alguien considera indispensable una percha metálica para colocar los botes en la ducha? Yo respondo: NO. Pero lo ves allí, acompañado de mil copias suyas y no lo puedes evitar. Se convierte en el instrumento que has deseado toda tu vida y que hará que tu vida sea, por fin, perfecta. Pues así pasó la tarde hasta la hora de la cena. La cena...que buena cena. Fuimos a un restaurante que le recomendó a Muñoz(hijo) un opositor de su colegio mayor, La Aldaba, cerquita del Bernabeu. La cena: sublime. Sé que es una palabra que no se debe utilizar si no quieres recibir una paliza, pero es la única que se m e ocurre. Además el servicio era de esos de: "por favor, señor", "gracias, señor", "pégueme más fuerte, señor". Da gusto que te traten como al Marqués de Pitifú.

El tercer día, sábado, fue el del romanticismo. Es verdad que mi cansancio acumlado y el clima madrileño(seco, caluroso, asquerosillo) no permitía mucho, pero se hizo lo que se pudo. Llevé a Silvia por las típicas zonas de turismo madrileñas, es decir, Gran Vía, Princesa, Plaza de España, Palacio de Oriente, la Almudena, Jardines de Sabatini, Plaza Mayor...sí, Plaza Mayor, volví allí a recoger los ojos con los que pagamos mi padre y yo la última vez y dejé mis riñones para pagar un agua y una caña, pero yo soy así.

Hoy ya es un día triste, aunque tengo tantas cosas que hacer (lavadora, fregar, un trabajo, leer un libro...lo sé, parece el cole). Silvia marchou y me dejou. Ahora buscaré otras mujeres y hombres que ocupen ese espacio hasta...el 1 de Noviembre, fecha que aprovecharé para regresar a mi Galicia natal para resolver asuntillos y ver a mi amada familia.

Nada más. Voy a grabar mi voz con un micro. Que ilu.

Adios.

Di Vide y Vencerás

Reconozco que tenía puestas muchas ilusiones en mi blog. Había conseguido tener una audencia que iba en aumento entre insultos y correcciones, entre alabanzas y vítores, entre risas y llantos(de emoción). Desde mi aterrizaje en la capital he perido fuelle. Mis post se reducen a meros comentarios realistas de mi actividad madrileña (que no es extremadamente emocionante, al menos de momento). La verdad es que mi vida en estas casi dos semanas no da para mucho; me intento adaptar física y mentalmente a la dura y rápida vida de aquí, es decir, mucho metro, mucho estrés, demasiada facultad y poco tiempo para divagar a los mandos de un portátil que echa de menos mis dedos tecleando suavemente sus botones. Además, el tiempo que me queda libre debo aprovecharlo para estudiar Administrativo II, asignatura de Derecho a la que me enfrentaré en un duelo mortal en Diciembre con la excusa de la convocatoria de Final de Carrera.

Administrativo II es una asignatura(podeis seguir leyendo, no os voy a contar el programa, ni sus temas, ni su interés práctico) fácil que he ido arrastrando este curso al coincidirme con Romano e Internacional, que tuvieron una importancia vital en esta año mío de vida. De hecho, no soy capaz de imaginarme compaginando una de esas dos con este periodo de adaptación a Madrid y a la nueva carrera, porque ya me llega con el Administrativo...

He leído que Nieto ha salvado una vida, de ahí que el Gran Antolín sólo visite y comente su blog dado que considerará que esas hazañas son dignas de leer. Pues yo también he alcanzado un logro importante esta semana: he conocido, por fin, a la gente de mi clase. El viernes pasado ya había tenido un pequeño contacto con dos copañeritos, pero este lunes conseguí algo más.

Ese lunes, como todos los días, cogí mi segundo cercanías hasta Atocha, que me llevaría hasta Las Margaritas Universidad, parada que se encuentra a unos metros(algunos) del Campus. Después de un periodo de incertidumbre antes de subir al tren en el que la gente dudaba por no sé qué cosa, nos subimos a ese endiablado cercanías(reconozco que yo fui uno de los que decía "Seguro. Seguro que este tren llega a Parla"). Pero cuál fue nuestra sorpresa cuando el tren se detiene en Villaverde Alto, parada anterior a la de la Universidad, y nos comunican que hay una avería y que o volvemos hasta Atocha o nos vamos a pie. Las dos eran incómodas, pero hasta Getafe aún quedaba un buen tramo. así que me monté en el tren decidido a volver a la estación y luego cogerme un metro, algo que sería mortal. Pero como dice el vielo proverbio chino "No hay mal que por bien no venga": al arrancar el tren una chica se me sienta al lado y me dice: "Tú eres de mi clase, ¿verdad?". Era Yaiza, una canaria de carácter abierto(no quiero chistes al respecto, Guli) que se convirtió en mi compañera de viaje. Ya en Atocha, me dijo que lo mejor era coger un bus (o guagua) para llegar sin morirnos en el metro.

Una vez llegamos a Getafe, sólo quedaban unos 40 minutos de clase (son de hora y media/dos horas), por lo que decidimos tomar un café y dar una vuelta por el Campus. Después, ya en la facultad, me presentó a alguno de mis compañeros, a los que yo a penas me había dirigido en la semana que llevabamos de clase y nos fuimos al aula de redacción(que flipada) donde tendría lugar la práctica que nos tocaba.

Casualmente el lunes, junto con el viernes, es el único día que tengo clase por la tarde, así que nos fuimos a comer todos al comedor universitario. En la comida conocí a más compañeritos y regresamos a la facultad para asistir a "Técnicas de Locución"(otra flipada), asignatura que nos enseñará a manejar nuestro aparato fonador(ni sabía que lo tenía) y a ser mejores personas.

Después, para finalizar un largo día de trabajo y relaciones sociales, cogí de nuevo un cercnías acompañado de Yaiza, Sandra(una chica madrileña) y un chico y una chica del otro grupo. Y así finaliza la historia de como Yaiza, una chica canaria, le salvó la vida a un tímido hombre de provincias y le ayudó a integrarse en el complicado mundo de las clases universitarias.

Me cansé de escribir y además debo de estudiar un poco más. A ver si sigo relacionándome con la gente o esto sólo fue un sueño de una mañana de lunes. Ah, y por cierto, me han dicho Carlitos y Dani que se va a organizar una liga de ex-rosalianos en Vigo. Así que ya tienen en mente hacer un equipo y jugar todos los martes y jueves, y yo sin tocar un balón...perrrra vida.

Gracias por vuestra atención y no olviden mineralizarse y supervitaminarse.

Esta Es La Vida Del Estudiante

La primera semana ya ha pasado. De hecho he esperado a que pasase esta primera semana y no ir escribiendo un post diario, porque os tragaríais miles de tonterías. En cambio ahora, con la vista general de mi semana, seguro que pensais que todo es guay y eso. Digamos que he puesto un filtro donde se han quedado las nimiedades y las tontás, aunque alguna seguro que paso el filtro. Digamos que he utilizado mis conocimientos periodísticos para hacer este post...bueno, la verdad es que no.

Mi semana arranca un lunes. Me levanto a las 9 de la mañanita para estar un poco antes de las 11 de la mañana, horario en el que empezaba mi jornada universitaria, en Getafe. El viaje es, entre pitos y flautas, que si andas, que si bajas, que si esperas, de una horita o algo menos, dependiendo de la suerte que tengas con los horarios de metros y cercanías. Mi itinerario es este:

• Salgo de mi casa.
• Bajo una calle(Pablo Iglesias, para que os vayais familiarizando) hasta la boca del metro,parada Guzmán el Bueno.
• Bajo infinidad de escaleras hasta mi andén y me monto en el metro(si está).
• De Guzmán el Bueno voy hasta Nuevos Ministerios(2 estaciones) y allí me desplazo hasta la zona de cercanías.
• Cojo un cercanías que me lleva hasta Atocha.
• En Atocha cojo otro cercanías que me lleva hasta Getafe. Mejor dicho, hasta la Universidad.

Y así hasta el viernes. Y de vuelta otro tanto. Aunque parezca mentira se hace bien el viaje, sobre todo porque no tiene mucho metro, que es lo peor, y los cercanías no suelen ir muy llenos y siempre puedes ir sentado. Lo peor son los martes, que tengo clase a las 9 y me tengo que levantar a las 7 de la mañana; una hora que, aunque no os lo creais, existe. Hay vida a esa hora. Hay gente que lo hace muchos días. Hay gente que incluso se levanta antes. Es una hora, la hora de los valientes. El problema es que yo no soy valiente y termino el día muerto por la calle o en el portal.

A lo que iba. El lunes fueron presentaciones, tanto por la mañana como por la tarde, pero cometí el error de volverme a Madrid a comer, por lo que me tragué 4HORAS de viaje inútiles. Lo sé, soy imbécil, pero es lo que hay.

Del resto de los días no hay mucho que contar. Más presentaciones de asignaturas, todas con pinta de interesantes(las asignaturas), y la gente de mi clase, todos en mi misma situación, es decir, una carrera acabada o semi-acabada que hacen el segundo ciclo de periodismo porque les gusta o porque le da la gana, parecen buena gente. Ellos ya son amiguitos todos y se dan los móviles. Yo, en cambio, me limito a relacionarme de manera esporádica con gente. Salvo ayer.

Resulta que ayer por la mañana no había clase. Yo no me enteré porque lo avisaron por Internet y la verdad es que ni entré en la página de la Universidad desde el martes. Así que allí estaba yo...y cuatro pardillos más. Al final me fuí a tomar un café con dos de ellos, una canaria y un venezolano y se convirtieron, por defecto, en mis dos nuevos amiguitos.

Al margen de la Universidad(mucho mejor en casi todo que la de Santiago) y de los viajes, a los que ya me voy acostumbrando, no hay mucho más que contar. De Madrid he visto poco, y espero este fin de semana y el puente de Octubre aprovechar para madrileñear un poco.

Por cierto, aquí los programas y fotocopias de clase y ese tipo de cosas NO se dejan en la Fotocopiadora de la facultad, no. Se dejan en REPROGRAFÍA...JAJAJJA que imbéciles. Quién es el paleto ahora, eh? No sé a qué ha venido esto. Perdón.

Besos madrileños y miniperiodísticos.

Aires De Ciudad

Como sospechais todos ya estoy en Madrid. Llegué ayer por la tarde con mis padres después de un ameno viaje y ahora me encuentro solo en el salón de mi casa, esperando a ver cuándo me decido a hacer algo, ya sea llamar a alguien para quedar, limpiar mi habitación o deshacer las maletas. Mis nuevos compañeros de piso aún no han llegado, ya que este fin de semana lo han pasado en Cantabria, la tierra de Bustamante, y llegarán por la tarde, sin saber la hora exacta.

Madrid, a primera vista, es grande. Tiene edificios altos y una tecnología último modelo; para cruzar las calles, por ejemplo, utilizan unos palos de metal que, según un código de colores, te permiten cruzar o no la calle. Es curioso que mucha gente no les haga el menor caso, cuando es una forma útil de cruzar la calle sin ser atropellado. También existe un medio de locomoción al que yo llamo el gusano de acero. Es un tren que va por debajo de la ciudad y te deja relativamente cerca del lugar al que quieras ir. Para ir en ese gusano de acero tienes que comprar uno billetes, aunque yo, como un madrileño más, me compro un abono transporte que me permite coger el gusano, el Vitrasa(que aquí se llama de otra forma, Matrasa, supongo) y el tren de cercanías que me acerca a mi amada Getafe, cuna de la universidad que me formará como persona y como mujer, todo por un módico precio.

Mañana empiezan las clases, a las once de la mañana tendré que estar en la puerta de mi aula(que ahora no recuerdo cuál es) para comenzar a almacenar conocimientos, muchos de ellos inútiles, en mi cabeza de no reducidas dimensiones. Allí, en Getafe, intentaré mezclarme con la gente y ser todo lo campechano que un vigués amargado puede ser, como el Gica Craioveanu mas afable de la historia de ese gran club, el Getafe.

Entre mis objetivos "culturales", que coparán mis primeros momentos libres en la Capital, estarán la visita a los distintos estadios de Primera División de los que goza Madrid, la visita a esos museos que harían las delicias del mayor y mejor cultureta de gafas de pasta, el pateo propiamente dicho por las zonas conocidas de la ciudad(para las desconocidas prefiero esperar, soy joven y cobarde) y otro tipo de actividades que se me irán ocurriendo con el paso del tiempo(así, a bote pronto, se me ocurre que el parque de atracciones puede ser un poco divertido, y tal).

Nada más por hoy, me despido hasta otro día. En próximos capítulos podreis conocer mis experiencias en Getafe, en la facultad, y en mi vida. Por cierto, en el transcurso de este post, he localizado a Marga, por lo que empiezo a darle sentido a esta tarde de domingo.

Besos madrileños a todos.

Primero La Obligación

Que conste que escribo porque me veo un poco obligado. Lord C. ha decidido actualizar, disculpándose por su retraso son una excusa un poco patética...lo digo porque yo no necesito tiempo ni nada para ganarme unos cuantos adeptos, Gulías ha decidido actualizar para contar una de esas historias sin final ni sentido, Gatumaie volvió por sus fueros, J.T.(que no es ningún malo de una telenovela americana) se va del pueblo a la Capital...yo no seré menos.


El problema es que no tengo nada que contar, o por lo menos nada que me apetezca. Los últimos días estoy muy ocupado pero mentalmente ocupado. Estoy pensando en todo lo que tengo que hacer y dejar hecho antes de irme a Madrid y eso ocupa demasiado espacio en mi cabeza como para escribir las paridas a las que os tengo acostumbrados, las que Lord C. califica de surrealistas. Por cierto, no acudí desesperado al PAINT para completar un post. No lo hice desesperado, lo hice por placer, aunque, ahora que lo pienso, suene un poco patético. Yo soy así.


Además de mis ocupaciones mentales también he hecho el lunes un viaje relámpago a Madrid para matricularme en la Carlos III, haciendo ida y vuelta el mismo día. Desde las 5 de la mañana hasta las...00:30 que salió el avión de regreso porque los graciosos de Spanair decidieron que era un buen día para ponerse a la altura de Iberia en cuanto a escándalos horarios. Así sufrí la larga espera(unas 3 horas) destrozado después de dormir 4 horas la noche anterior y de un día agotador en Madrid, sin poder descansar cómodamente salvo en una cafetería de la Plaza Mayor, donde las consumiciones te cuestan casi como un piso en Vigo.


Esta semana que viene cerraré todas las cositas que están pendientes para dejarlo todo "atado y bien atado" antes de partir con lágrimas en los ojos a esa inmensa ciudad, Metrópolis. Espero que el prócimo post sea ya contando que horrible es la vida en Madrid y lo triste que estoy allí...o contando todo lo contrario.


Veremosnos o así.

Merchandis-ING Direct

“SUPERMEGAFAKSIONMODEL”. Éste es el nombre de mi nueva empresa. La verdad es que para mantener el blog es necesario tener una primera, bueno, segunda al margen de mis padres, fuente de ingresos, ya que el noble oficio de la escritura está muy mal pagado, y mejor es de vender que de robar.

A través de esta empresa pretendo aprovechar el tirón mediático que tienen los blogs entre los Pícaros y demás personajes que disfrutan leyendo habitualmente, o no tan habitualmente, los maravillosos post de los distintos autores. Es un paso más del proyecto “Un hombre, un blog”; es extender los tentáculos del negocio del blog más allá de la bella e intelectual literatura, y convertir en terrenal lo etéreo, en material lo espiritual, en sucio lo bello. Es el milenario arte del intercambio, del troco, de la compra-venta, del “yo-te-doy-si-tú-me-das”. Es, ni más ni menos, que el Merchandaisin, o lo que antes llamábamos la venta de mariconadas.

Estos días he estado ocupado con exámenes y tal(lo siento, es material de otro post cómo me fueron tales exámenes, que sé que os interesan mucho), y he tenido poco tiempo para negociar la adquisición de alguna imagen publicitaria. El logo, vamos. Así que, ante esa falta, doté a mi empresa de una imagen mundialmente conocida. Una cara, un cuerpo y unas buenas…orejas. Decidí que mi amada Jenifer Aniston, mujer por la que siento una gran admiración por su trabajo y, sobre todo, por su físico, sería la mujer idónea para representar lo que mi empresa significa: belleza, estilo, cachondez y dinero. Me reuní con ella en L.A. (se lee “EL EI”, paletos) en un viaje relámpago para cenar y proponerle ser mi imagen, o, en su defecto, la de mi empresa. La cena transcurrió entre risas, chascarrillos, bromas soeces, historias sin final y tuvo un final…bueno, que os voy a contar, ¿eh? Todos sabemos cómo acaban estas cosas de famosos; que si un tal por aquí, que si esta mano por allá, que si eso que estás tocando no es el freno de mano. Vamos, lo de siempre. El problema fue que unos fotógrafos, a los que agredí mientras gritaba: “¡Apaga la puta cámara o te la apago yo!¡Basura!¡Na más que de sufrir nos haceis!”, nos retrataron a la salida del restaurante. La publicación de esas fotos(robadas, por supuesto, de ahí mi cara de “gñdasf”) en la última edición del “Hello” al menos me sirven para tener un documento gráfico que atestigüe mis palabras:


















Una vez conseguida mi musa para la campaña publicitaria que dirigirá John McEnsfordgdews, reconocido urólogo, os presento las dos primeras prendas de vestir que harán furor desde aquí hasta Madrid(ritma, porque tiene ritmo). Son dos camisetas con los logotipos de dos blogs del proyecto “Un hombre, un blog”. La primera es dedicada al blog de Lord C. “N.M.D.N. 06”. Éste ha sido el blog impulsor del proyecto y, aunque sé que el del Jurista Teclista fue el primero, la camiseta de “N.M.D.N” era la que tenía un slogan mas fácil. Además ha sido el centro sobre el que se ha girado últimamente, ya que es el que está fuera y…pero que coño, no tengo que dar explicaciones.

La camiseta se puede mejorar, pero esto es una primera idea:

La segunda es la camiseta de mi blog. Es evidente que si es mío y yo soy el creador/productor/diseñador de las camisetas, tendré que hacer una de mi blog.

También es una primera idea y se puede mejorar:

El precio será ajustable a la economía de cada uno, pero rondan los 1000M€. Baratito, ¿no?

Nada más. Me despido hasta otro día.

Aceptamos Blog...Como Mascota

Después del último post he decidido pensar un poco en mi audiencia. Admito que esto del blog es como un hamster. Al hamster le compras una jaula con un biberón chulísimo para darle de comer, una ruedecilla para que haga deporte, luego una casita de plástico rellena de algodón para que cague a gustito...y todo por un mísero ratón sin rabo. Viendo esto, qué menos que dedicar un tiempo a los que por aquí pasan a leer mis tonterías, que son más importates que un hamster, incluso.

Al empezar a entender un poco cómo se maneja esto empecé a publicar con letra grande para no matar al que está leyendo, aunque a mí no me molesta la letra pequeña de otros blogs, e incluso tampoco la de los contratos. Ahora resulta que el gran Jurista Teclista se dejó los ojos para leer el último post...y eso me ha dado que pensar. Me he metido en las entrañas de mi blog y me he dado cuenta de que no tengo ni zorra idea de cómo modificar determinadas cosas, como el color de fondo(demanda del Jurista Teclista) o justificar los párrafos(no encuentro a quién justificárselos) o colocar una a-foto decente con un comentario a pie de página y no volverme en un malabarista del "enter" para colocar una foto cerca del texto relacionado. Además, hay muchas veces que, como esta, lo que yo escribo y cómo lo escribo luego no se refleja al publicar el post...errores de prinicipiante, supongo. Pero esto supone estar media hora publicano y modificando para luego no conseguir lo que quieres(no hay puntos y a parte separados por un espacio porque no le da la gana al blog de mierda).

Con esto quiero decir que disculpeis mis errores y, si no sabeis disculparlos, al menos me ayudeis con vuestros comentarios, como hizo el gran Jurista Teclista. Si a un hamster le compras de todo con tal de que no se te muera al mes, qué no hacer por vosotros y vuestro bienestar, amigos. Es cierto que a lo del espacio de los paréntesis no le hecho ni puñetero caso, pero es que eso es una cuestión de ideología, el parentesismo, y de esa burra no me bajo.

Espero vuestras recomendaciones, críticas o ayudas en forma de instrucciones para serviros mejor. Todo por que no decaiga el proyecto "Un Hombre, Un Blog". Gatumaie creo que ha muerto, y Guli...de Guli nunca sabemos qué podemos esperar.

Gracias por vuestra colaboración. Cuanta amabilidad.

Una Mujer Entre Las Butacas

Como os decía en el anterior post, hubo un día en el que las mujeres me amaban. Y lo que es mejor, se enamoraban de mí. Iba a entrecomillar la palabra enamorar, pero no quería humillarme antes de que lo hicieseis vosotros. Era una época especial en mi vida; cada mañana salía a la ventana, miraba al cielo y él me miraba a mí(era un instante breve, pero era intenso), el viento me daba en la cara y agradecía al dios AMON la grandeza de mi persona, obtenida después de sacrificar a cinco vírgenes y una vaca violeta y blanca, como la de Milka, en su nombre. Mi voz era sensual y mis rasgos físicos definidos, duros, agresivos, en una palabra, atractivos. Era capaz de levantar 1000kgs. con una sola mano mientras cantaba una hermosa canción asturiana como si de el mejor tenor se tratase. La canción decía algo así como: "Ahí arriba en aquel monte, ay lelelelo, ay lelelalo, hay una vaca morida...". Mis vecinos y vecinas se peleaban porque les diese un poco de azucar, sal o lo que realmente venían buscando, un buen repaso. Así era yo. Lo que ahora llamais un mega-super-cachondo. Ahora soy un simple hondo.

Todo aconteció hace unos dos años y pico. Corría(en el sentido menos sexual de la palabra) el año 2004. Yo cursaba mi quinto año de carrera y un tal Gozaga había escrito un guión para representar en una estelar obra de teatro en el inefable San Francisco Javier. El propio Gonzaga, creador-director-productor de la obra, me había reservado un papel perfecto para mí. Un periodista(que curioso) de los años 20, Foster Frings, mujeriego y borracho, gran amigo de Richard Larkin, galán perdedor protagonista de la obra, personaje típico en la obra gonzaguesca. Era, como decimos en el mundillo, un caramelito. Llegando al día de la representación comenzamos a perfilar el personaje, a darle los toques definitivos: una gorra y unos tirantes.

La obra se representó, fué un éxito de crítica y público...ay(leer como un suspiro), el público. Ahí estaba ella. Mujer desconocida sumergida en la oscuridad de las butacas. Ella, como tantas otras, quedó prendada de mí. Pero ella hizo algo diferente. No se acercó a mí y me dijo: "Jo, tío, me has encantado. Has estado genial". Ante ese tipo de acercamientos suelo ser bastante soso, por lo que la magia se pierde al instante. Ella escribió algo en su blog. Lo hizo en la intimidad, para unos cuantos amigos suyos que lo leerían y a los que les pasaría totalmente desapercibido. Pero ella no contaba con...mi padre. Mi padre es esa persona que, dada la originalidad de sus/mis apellidos, se dedica a buscar Picatoste por la red para luego decir cosas como: "Eh, Mauro, a un Picatoste lo mató ETA...". Gran noticia, papa(sí papa, no papá, que así queda mas ridículo). Pues eso, que mi padre buscó Picatoste y se encontró con una sorpresa: su hijo estaba en la red. Lo primero que pensó fué que seguro que me insultaban, pero se llevó una grata sorpresa, bueno, una gran sorpresa, al comprobar que una mujer había plasmado su enamoramiento en una página, algo llamado blog. Y el objeto del enamoramiento era su hijo, es decir, yo mismo(e incluso me atrevería decir que mi mecanismo) y no un actor famoso y guapo.

Aunque me ha costado decidirme, he decidido trasladar parte de ese texto aquí, y procederé a comentarlo como se merece. No tengais duda que dejaré una referencia en su blog para avergonzarme a mí y avergonzarla a ella. Aunque seguro que pensais que debería avergonzarme yo por invadir su intimidad de una manera tan rastrera...nada más lejos de mi intención, que es regocijarme en mi ego y proporcionaros una lectura amena de un texto bien escrito y basado, como las pelis de Antena 3 de después de comer, en hechos reales. Aviso de que el texto contiene material sexual que puede herir la sensibilidad de mayores y pequeños, así que colocad unas gafas desas para los eclipses en vuestros sensibles ojos. Por cierto, el texto original va en cursiva, por si non vos dais de cuenta. Ahí va:

Total, que esta semana he tenido dos noches de pánico en la escena: la segunda con una obra galardonada con un Max, y todo (es que yo soy muy mainstream, de alternativo lo justito y nada más); la primera fue una obra de teatro aficionado con toda la efervescencia de un guión escrito por un estudiante y el talento y la gracia de una puesta en escena y unas interpretaciones pues... todo lo aficionado que podáis imaginaros. Lo bueno de representar una obra así es que ya tienes al público ganado, que hasta participa activamente en las bromas privadas que se incluyen y todo.
Esta obra es la que yo hice, la de la efervescencia, aficionada y tal.

En fin, que allí estaba yo recordando uno de los momentos más felices de mi vida (snif) (que fue –para los interesados- el día siguiente a la muerte de Lola Flores)
Curioso momento, el mio fue cuando Ramoncín, el Rey del Pollo Frito se operó la niriz.

y poco a poco hasta me fui enamorando de uno de los actores, debido sin duda a los tirantes y la gorra de periodista que en aquel homenaje al cine negro lucía con indudable convencimiento.
Ahora entendeis la referencia anterior a mi vestuario...yo también lo se traer fino, amigos.

Tras la obra, de conversaciones en el backstage (jojo) en las que yo era un elemento puramente ¿decorativo? que sonreía a todos mientras mis compañeros de butaca repartían felicitaciones a diestro y siniestro, él se acercó a saludar a esos compañeros de butaca míos que eran sus amiguitos, e hizo un comentario que me dejó patedefuá sentada como estaba en una mesa llena de folios y cervezas: “No me siento con fuerzas para hacer mañana el acto... sexual” Hasta me sonrojé y todo, y eso que era una chorrada digna de los Morancos
Sí, soy así de gilipollas, aunque lo de los Morancos duele bastante dado mi odio total y absoluto a ellos y al cantante de "Danza Invisible"...¡muerte!

“el acto de licenciatura”, se aprestó a aclarar. “El acto te lo hacía yo de arriba a abajo, pipiolo” Pensaba yo.
Admito que me sonrojé un poco al leer esta parte; me sentí desnudo.

Y eso que entonces aún desconocía que su nombre era, nada más y nada menos, que ¡Mauro Picatoste!, señores. ¿Cómo no amar a alguien que responde a semejante apelativo?
"Apelativo" hace que mi nombre resulre incluso más ridículo todavía...

Claro que no me tomen demasiado en serio, que esto sucede porque es algo que es casi casi tradición –y yo soy muy respetuosa con las tradiciones-, ir a una representación de teatro amateur y enamorarse de uno de los actores, circunstancia que además cuenta con la ventaja de que luego puedes encontrártelo en la cafetería de tu facultad, ya sin el encanto de la iluminación escénica y sin los tirantes (igual no es tan ventaja, así visto), a no ser que se tome muy en serio la figura de Pedro J. en el panorama periodístico reciente.
Con este sublime final demuestra la clase de mujer que es. No se ha dejado engañar. Mi embrujo finaliza en el momento que se apagan los focos del escenario. Es triste, lo sé.

Hablando en serio, algo que no hago muy a menudo, reconozco que me reconfortaron sus palabras y dispararon mi curiosidad sobre esa mujer que se hace llamar Ra. ¿Quién era?¿Cómo había llegado hasta allí? Querida Ra, aunque no te conozca, siempre te llevaré en mi corazón. Soy así de romántico. Esto no es más que un homenaje a tí y a tu blog, muy recomendable. Me acabo de dar cuenta que puede pensar esta Ra que soy un cotilla, pero es el precio que debo de pagar. También debo aclarar que este texto es real. Para los desconfiados que no se lo crean sólo deben buscar igual que hizo mi padre(suena a acertijo cutre). Ah, y sí, Silvia lo sabe y está "muy orgullosa de mí"(yo tampoco lo entiendo...maldita).

Nada más. Me despido desde aquí. Os quiero.

FUMATA BLANCA(O ROJIBLANCA)

La verdad es que tenía pensado dedicar este post al título que, finalmente y después de mucho cavilar, le he puesto a este blog, o incluso a la mujer que se enamoró de mí desde la oscuridad de las butacas de un sucio teatro, pero hay una buena nueva que se ha dado hace algo así como unas 3 horas que me hace cambiar de opinión.

Os pongo en antecedentes: llevo un veranito de mierda, ya que la presión de acabar el infierno de la carrera, la ilusión de cambiar el derecho por el periodismo, los papeleos correspondientes a esa ilusión, la espera de la respuesta de las universidades...todo se acumula en la zona lumbar y en la zona michelínica(por cierto, si alguien me puede contestar qué viene de qué, la palabra de la marca o la marca de la palabra...ay, Michelín, cuantas horas de distracción nos trajiste en Latín de 3º de B.U.P. con Loli Yonki). Lo anterior me ha llevado a una situación de estrés y de depre continua que se refleja en mi persona no con llantos y lloros y tonterías, sino con una mala hostia abismal. Digamos que me dan ataques de ira al estilo de Ross en "Friends"(¡¡¿¿MI BOCADILLO, CADILLO, CADILLO??!!) y mi familia me conoce como Mauro "El Insoportable", aunque yo les ofrecí otro nombre: "El Majara", a secas, que mola más, pero no cuajó.

Son las 9:48. Vibra el móvil. Me da gustito.Un mensaje extraño. Pienso que es una nota retarsada de la facultad(pensamiento que afirma y confirma que el retrasado que soy yo). Pero algo raro pasa. Admisión en Segundo Ciclo, Carlos III, Mauro Picatoste Bobillo...ah, no puede ser, que me han aceptado en la Universidad Carlos III, ¡¡yujuuuuuuuu!! Sí, los he engañado, se han tragado que soy una persona decente y quieren que vaya a su Universidad a convertirme en un hombre de provecho. En la Rey Juan Carlos I me han rechazado, pero creo que todos estaremos de acuerdo en que mola más ser Carlos III que Juan Carlos I, ¿no? Fue un tío guay:



Durante su reinado en Nápoles y Sicilia, supo gobernar, reformar y modernizar el reino, unificándolo, conquistando el amor de los ciudadanos junto con su amada esposa Maria Amalia de Sajonia, continuó sus guerras contra Austria y participó junto con Francia y España en los llamados "Pactos de Familia".

Luego de la modernización del estado, se dedicó a explorar las artes, a los pensadores científicos, comenzó las excavaciones de las ruinas de Pompeya. La muerte sin descendencia de Fernando VI de España, hizo recaer en Carlos la Corona de España, que pasó a ocupar en 1759, dejando con gran tristeza tanto de los reyes como del pueblo, la corona del Reino de Nápoles y Sicilia a su tercer hijo, Fernando. Y Juan Carlos qué, ¿eh? Que si la Transición, que si una hija medio tonta...menuda cosa. Carlos III era mucho más hombre. Y tenía una pinta de espabilado, sólo hay que ver con que gallardía y aspecto señorial posaba para los pintores de la Corte. Que ésa es otra, el Juan Carlitos haciendo montajes y nosequé, y el gran Carlos III posando durante horas como un jabato para un cuadro. Es que ahora son uno malcriados, se casan con quien quieren, trabajan en lugares normales(eso lo digo por las Infantas, porque Felipito non traballa moito).

Lo que os decía, que me han aceptado en la Carlos III, así que teníais razón los que me comentasteis el anterior post insuflándome ánimos para que no decayese y siempre viese una puerta abierta, hablando de la vida, de Lord C., de tal y de cual...snif. Desde aquí gracias para los que, sin importarles una mierda que me hubiese quedado en Vigo (porque es así, lo sé, a mí me pasaría lo mismo) me apoyaron telepáticamente; quiero deciros que me llegaron estímulos al cerebro que reconocí como palabras de ánimo: "venga, tú puedes", "ánimo, no todo está perdido", "siempre serás el más guapo de todos, cabrón insensible", etc.

Me despido no sin antes avisar de que esto es sólo el comienzo. Me refiero a que aún me quedarán, supongo, demasiados trámites y cosas como para cantar victoria ya, pero es un primer paso hacia la liberación de mi mismo y, ciertamente también, de mi mecanismo.

Nada más, desde Informativos Las Camelias se despide Mauro Picatoste, un amante, un esclavo, un admirador, un servidor...un amigo. Tendrán más noticias en próximos postes(¿?) y en los boletines cada media hora en Radio Mierda. Gracias por su atención, difruten de la comida...lalá.

P.D.: Quique, ya ves que he hecho caso omiso a tu aportación de los paréntesis. De hecho es que me gusta así...uno que es así de gilipollas. Por cierto, si alguien sabe si puedo colgar archivos de música en el blog sería bonito que me lo dijese porque podría darvos una pequeña sorpresita.

BALAIDOS, templo de sabiduria

Ayer tuve la suerte de volver a Balaídos después de dos temporadas en blanco(creo) y todo seguía igual. El mismo gentío, o más, ya que jugaba el Celta contra el Barça, los mismos olores(puros de fumar y pipas de comer por igual)y el elemento imprescindible de todo campo de fútbol que se precie: los personajes.

Admito que ya es divertido ver en la tele a un borracho en gallumbos que se intenta tapar el pene con un calcetín, o a dos viejas gritonas cagándose en la madre de un jugador rival, pero lo mejor es cuando lo vives en directo. Ayer tuve la oportunidad de presenciar el show de dos personajes, bastante típicos los dos, cada uno con su espectáculo y con sus frases y gestos característicos. Uno era el gañán y otro era el (en este caso "la") entrenador
(en este caso entrenadora).

El gañán es de sobra conocido, está de más describir sus rasgos o su comportamiento porque todos siguen un mismo perfil. Aún así lo haré: greñas sucias, barba cerda, pinta de malotillo de Vigo, novia rubia y callada que hace que te preguntes porqué está con él y, sobre todo, actitud. Eso es lo que diferencia al gañán de los demás, su actitud. Reconozco que estuvo gracioso con algún comentario que berreó, por ejemplo, a Messi, al que le dijo que era "mas feo que tu puta madre" y luego le sacó un parecido bastante razonable y lo compartió con nosotros gritándole "¡¡Frodo Bolsón de mierda!!". Pero su actitud también se rebela en sus acciones, en sus gestos. Gestos como girarse contra un grupo de aficionados del Barça haciendo un corte de mano con saña gritandoles cosas sobre su concepción de la economía(¡¡agarrados!!), y acciones, como tirarles a otro grupo de barcelonistas una colilla encendida o, después del tercer gol, una revista enrrollada. Al gañán, por supuesto, no le faltaba el amigo makinero(que es como el amigo informático pero en plan Reggetón) que le reía todas las cafradas. Admito que yo lo hice, pero por miedo. Soy un cobarde.

El segundo personaje es ese hombre que lleva un entrenador dentro y, además, el cabrón lo saca y lo comparte con todos. En este caso era una mujer. Una aficionada celtista de pro. Eso sí, se cagaba en la mayoría de los jugadores. Empezó diciéndole a su amigo de al lado que "Cannobio está muy sobrevalorado en este equipo", que Fernando Vázquez era primero un inútil por poner a Gustavo López en la banda derecha y luego un caprichoso por no haberlo puesto, y luego un tonto por no quitarlo, y después un imbécil por sustituirlo por Aspas...vamos, que hiciese lo que hiciese lo iba a hacer mal. De hecho cerró sus declaraciones al final del partido con un "este partido lo ha perdido el entrenador". También odió, y mucho, a Iriney e increpó a los aficionados del Barça, diciendo que tenía cojones que la gente pagase una entrada para animar al Barça...deberían pagar para criticar al Celta,que mola más.

Nada más, sólo recordad que, como dice la entrenadora(que es esa mujer que os observa en la foto superior), a quien madruga, Dios le ayuda.

Un zapato.

DANI L AND THE MOTORBIKERS

¿Qué tal, amiguitos?¿Os acordais de que me hice productor de discos a la par que manager de futuras estrellas? Pués si no os acordais aquí os lo hago saber.

Hoy os voy a dar a conocer a mi último fichaje, una estrella en ciernes a la que le auguro un maravillosos futuro en el mundo de las canciones del verano, e incluso nos estamos planteando presentarle a algún festival del tipo OTI, Benidorm o Eurovisión, aunque, en mi opinión, están demasiado devaluados como para presentar a la estrella que, yo creo, me sacará de esta vida de trabajos forzados y escasos ingresos.

Os preguntareis quién es, ¿no? Pués es un chico normal y corriente, como tú o como yo(es evidente que es una forma de hablar, porque este chico es una mina, muy por encima de cualquier humanoide). Su nombre es Daniel Pereiro Porteiro, aunque ese nombre es poco comercial, así que he tenido que cambiárselo. Primero pensé en Danny Vigo, luego sopesé Danny Daniel, pero ninguno tenía el punch necesario; ninguno era el nombre adecuado para que miles de fans semidesnudas gritasen debajo de una ventana de hotel en Miami. Para encontrar ese nombre tuve que exprimir mi cerebro y aún así no encontré respuesta. Ésta me llego fruto de la inspiración divina, como todo lo bueno que ocurre en esta vida. La respuesta era: ¡¡¡DANI L!!! Ese era el nombre que andaba buscando; lo suficientemente español para el público latino pero lo suficientemente flipado para el público americano. Por cierto, para los ignorantes, la "L" se leería "el", no "ele". Quizás si fuese una actriz porno hubiese optado por ese nombre, Daniele.

Ya tenía un nombre. Ya tenía a mi hombre. Sólo me faltaba una banda para acompañarlo. Es evidente que mi estrella no iba a ser un imbécil sentado en una silla tocando una guitarrita, no. Él era algo más. El era un movimiento de caderás jamás visto desde Elvis. Bisbal era una puta silla a su lado. ¡Madre mía!¡Vaya sensualidad! Acompañar esos movimientos pélvicos con una música de orquesta de pueblo sería el lacito a mi regalo, el punto de mi "i", el cortauñas de mi uña...

La banda fue más fácil de encontrar. Sólo tuve que desplazarme a las fiestas de Villagarcía de Arousa para que mis tímpanos retumbasen al ritmo de "La Chatunga". La banda se llamaba "Los Korrientes". Ése era el nuevo sonido que yo buscaba. Yo lo definiría como "chatarra-pop-alternatoide-music". El nombre no es muy definidor de su estilo, pero ese día estaba cansado.

Los junté. Dani L, Los Korrientes, una canción nueva compuesta por mí y...SI. Eso es. Poesía en la letra, armonía en la música, caderas calientes. El mundo se iba a estremecer con esa mezcla. Tuve, eso sí, que cambiar el nombre a la banda, ya que Los Korrientes era demasiado cañí, parecían un conjunto de los años 60. Su nuevo nombre tenía que sonar, que ser fuerte, que impresionar...The MotorBikers. No me costó nada pensarlo porque soy un superdotado, un puto genio de esto. La verdad es que salía solo: DANI L AND THE MOTORBIKERS.

Compuse unas cuantas canciones: "Mis caderas serán tu desierto", "Baila o muere", "Agárrame o me disloco" y el que pretendo sea el gran boom del verano-invierno "Bailemos así, ju ju, jaja".

Ya he editado un vinilo que en breve lo presentaré a las grandes discográficas. No os puedo dar una avance musical, ya que me arriesgaría a que los piratas me arruinaran el negocio, y no debo arriesgarme porque he invertido mucho en esto. Sólo puedo facilitaros un visionado del aspecto del disco por fuera. Éste es:

Nada más por hoy. Sólo agradeceros que lo compreis cuando salga y, bueno, que sea lo que Dios(o Maradona) quiera.

Imagen cortesía de http://www.says-it.com/record/ Visitadlo y haced vuestros propios discos, amigos.

Besos.

¡Hola! Sed bien venidos los que aquí os halleis, ya sea por mi convincente e-mail, por buscar tonterías en Internet que os han traído aquí o por lo que sea, que me importa a mí, quien soy yo para juzgaros, ¿no?¿eh?¿o no?¿álguien me oye?

La verdad es que me tiemblan los dedos, las piernas y toda la zona de la cabeza. A lo mejor es por la botella de anís que me acabo de beber o por el nerviosismo que me preoduce esto de inaugurar mi propio blog...¡guau! con lo que molaban en el cole los que tenían blog, y ahora soy uno de ellos. Es mejor que salir con la jefa de las animadoras o que ser muy rápido esquiando, sin duda.

Y seguro que os preguntais: " ¿Y qué vas a contar, empezando un blog a finales de agosto, en medio de tus estudios y con una vida que consiste básicamente en...nada? Pués esa pregunta me hice yo, y ya veré. Por el momento yo, habitual lector de blogs ajenos, conozco una serie de trucos de la vieja escuela que siempre enganchan a los jóvenes que visitan esta serie de lugares ajenos; de todas formas, esos trucos los iré utilizando progresivamente, cuando mi desgastado cerebro no sea capaz de inventarse historias increiblemente divertidas que hacen reir hasta que los labios se te cortan y tal y jajajajaja...ejem. Proseguiré con un punto y a parte. De hecho, muy a parte.

Reconozco que esto de un blog es una ardua tarea, llena de dificultades, presiones y estados de nerviosismo y ansiedad que pueden llevarte a una calvicie prematura, pero estoy dispuesto a asumir ese riesgo de una empresa que otros, mucho antes que yo, asumieron con valentía y arrojo. Algunos han quedado en el camino, derrotados, calvos y delirando con aquellas épocas de felicidad, vino y rosas, donde todo eran anécdotas, historias desenfrenadas y risas, risas y más risas...vamos, un no parar. Yo recojo el testigo para comprometerme no ya con vosotros, lectores más o menos eventuales de este pseudodiario, sino conmigo mismo(y puede ser que con mi mecanismo, ¿no? ), y no hay nada más bonito que enfrentarse a sí mismo y ganarse sin hacerse trampa. No me habeis visto, pero me he emocionado. Es que soy así, un chico sensible y un poco imbécil.

Como futuros visitantes sé que os haceis más preguntas y yo, desde mi púlpito, con mi sabiduría y saber hacer, os voy a contestar:

-¿Cada cuánto vas a actualizar? La verdad, no lo sé.

-¿Cómo vas a hacer para contar cosas interesantes desde tu agujero? Me encanta que me hagas esa pregunta, James.

-¿Eres tonto? Tu si egges tonto, yo no he ggoto pacto de festuaggio.

Realmente aprovecho para hacer el blog a estas alturas porque la mayoría de bloggeros que conozco están pasando por una etapa de escasa actividad y este es mi momento, o así me lo hizo saber un mendigo con el que mantuve una conversación a cerca del Marketing(MKT), el fútbol y la vida. Él me contó que hay que aprovechar las oportunidades que se te presentan; si tu rival se lesiona ante tí písalo(o, como diría Bilardo, "PISÁLO") y avanza, no mires hacia atrás. En la vida aprovecha las debilidades de la gente para pisotearlas y aprovecharte de ellas, empujarlas y tirarlas por cuestas empinadas. En el MKT lo mismo: que la competencia está fallando...¡JA! Que cojea por un lado...pués a por él. Esas fueron las sabias lecciones que me dio aquel ser extraño mientras bebía vino de un cartón húmedo y se desparramaba sobre sus guantes con los dedos cortados. Con esa sapiencia aún no entiendo cómo acabó en la calle y vestido sólo con un barril que le cubría desde el pecho hasta las rodillas.

Así que con estas horribles intenciones empieza este blog que espero dure mucho tiempo o al menos el necesario para que nadie me pueda decir que, después de mucho criticar con los comentarios del blog N.M.D.N a los que dejaban abandonados su blog, yo soy un nosequé o un nosecuánto, que mi padre es poli o que te va a meter en la cárcel.

Cierro este primer post con una imagen mental que espero haga las delicias de todos, y que demuestra mi amplio conocimiento sobre el mundo del blog y de sus lectores: Pamela Anderson jugando al fútbol(lo sé, tetas y fútbol, un clásico).

Por cierto, como no tengo ni puta idea de informática, si alguien quiere recomendarme algo sobre cómo poner título al post(supongo que no será tan difícil), vínculos, links o ese tipo de cosas que se ponen en este tipo de lugares, agradeceré vuestra ayuda e incluso os recompensaré con unas palabras de agradecimiento, o como padrino de boda o de uno de vuestros hijos.Queda dicho.

Gracias por vuestra atención.